Стихи и проза | Цепи одной литые звенья |
|
* * *
Есть безрассудства Божий дар
Ударить в колокол глагола,
Чтоб гребень алый – дух раскола –
Веселой мастью был в пожар.
И есть еще расчет руки
Сдержать коней, летящих в пене,
И видеть бездну в отдаленьи
Когда не видится ни зги!
* * *
Все против него и он
Всех против и противу вся,
Ежечасно его стезя
Играючи ставить на кон
И голову и любовь,
И сердце, открытое миру…
И только победу Пирра,
Победа ему уготовь!
О, можно ли крепче за Жизнь
Держаться духом и телом –
О, как, от рождения смелым,
Не жить на риск опершись?!.
Что слабое эхо – строки?..
Не затем ли, чтоб там – за строкой
Оставаться самим собой
У грядущего дня на пороге.
И, будучи сыт и обут,
К небесам свой лик поднимая,
Поэт даже в кущах рая
Станет вынашивать Бунт.
* * *
Тяжек камень, зерно его крупно:
Дернет кожу – до белой кости –
Среди дня, среди ночи ли, утром,
Прежде, чем в небеса вознести,
Где стопою, в сандалью обутой,
Нажимает Всевышний педаль.
Отдохнуть бы да вот и минутой
Судьбоносцу потратиться жаль.
А вращенье размеренно, вкрадчиво.
Чей черед избываться в распыл?!.
Со вселенского круга наждачного
Брызжет душ искрометная пыль,
Чтоб живым в ночь при ясной погоде,
Если сердце свое распахнуть,
Боль, покинувших множество родин,
Серебром заливал Млечный Путь.
* * *
В час вдохновенья – в светлый час
У Музы ты на побегушках,
И не за хлебную краюшку
Сурово спрашивает с нас.
Ты раб. Не жди расплаты честной,
Когда до кончиков ногтей,
Когда всецело предан ей –
Служить готовый и над бездной.
Не унижая до скота
Она тобою все тки правит,
И пусть не будешь ты ей равен
По своенравью никогда,
Но прежде чем строке слагаться, –
Когда сам черт тебе не брат,
О, как же, Господи, ты рад
Глагольной рифмы не бояться!
* * *
Выдумка да и только –
святая досужая блажь –
тонко сбивает с толка
мудрый твой карандаш.
Стремительно он летает,
едва касаясь листа –
присевшая запятая,
морщинкой легла у рта.
И выкрасть чужой души
неслыханное доселе
твой грифель, как вор спешил,
и очи твои горели.
* * *
Памяти Вячеслава Кожарина
Вся соль таланта в том,
что от наитья
бесценный ключик,
как нательный крестик,
судьба из чувства мести
или лести
еще в купельном
вешает корыте.
Потом владелец
может зашвырнуть,
проклясть его,
но это все пустое.
Себе и нам
он мир таки откроет,
хотя в руках,
как будто,
ничего.
* * *
Быть может здесь?..
Да, да когда-то
Стоял он.
Мокрая крылатка…
Туман тянулся
из распадка,
и брызги соли
горьковатой
от глыб
на смуглое лицо
его летели.
Вал свинцов,
на скалах гребнем,
как резцом,
его молитву
море выводило:
«Шуми, шуми послушное ветрило,
Волнуйся подо мной, угрюмый океан…»
* * *
Ты был богов орган живой,
Но с кровью в жилах… знойной кровью.
Ф. Тютчев
Кудрявый гений жил взахлеб
с безмерной,
дьявольскою жаждой,
и это задевало
каждый
надменно-бедный
медный лоб.
Но прежде,
чем распяли бога, –
властителя
и дум, и слога, –
пока он пел
легко, высоко, –
они ему
с улыбкой Vale
свинец убогий
отливали.
* * *
А за словами
нет ли пустоты?
О, это важно:
что из-под одежды –
какой рассвет
в душонке вашей брезжит
сквозь куст понятий
вечных и простых.
И если все
слова… слова… слова…
И риском смысл
их вовсе не чреват –
все дармовые
грохают дроова, –
невольно прочь.
О, Боже,
как же часто…
Опять стыдясь
нелепого участья.
* * *
Нет, не всегда
душа готова
откликнуться
на звук любой.
Есть дни,
когда она собой,
в тенетах зыбкого покрова,
измаявшись,
лежит больна
в молчанье ночи,
в шуме дня;
когда в ней
до глухого дна
проходит мутною
струей
отягощенность
пустотой.
* * *
Голова моя садовая,
Что задумалась опять?
Тишь пугает? Благодать?
Закрытая столовая?..
Или новая улика
Отыскалась, чтоб губя,
Снисходило на тебя
Твое песенное лихо?..
* * *
А на века загадывать не надо.
Пронзи нечаянной строкою на сей час.
Как знать тебе, со временем как раз
У времени с такой не будет сладу.
Вот риск: « Нам не дано предугадать…»
Что в ней потом потомки раскопают…
Пристрастные к любому краснобаю,
Уж будь уверен, знают как копать.
ПРОЖИВАЮ ОДИН
ГЛУХОЮ ОСЕНЬЮ
В ИЗБУШКЕ ДРУГА
Слава богу, хлеб не дорог –
Чем заняться есть ножу…
Ну, а чай, сухим, как порох,
Я в коробочке держу.
Мне бесплатно – за улыбку –
В вечеру на огонек
Принесет себя и скрипку
Сам маэстро – сам сверчок.
Шелохнуться не посмею,
Весь – внимание само…
Славный час!.. Не давит шею
Вдохновения ярмо…
* * *
Ты не спеши
нести на торг
плоды любви своей
и боли, –
вид пресмыкающейся
воли
едва ли вызовет
восторг.
Будь горд в толпе,
когда она
по слепоте своей
верна
иным –
остывшим письменам…
Гори.
У времени права
твои потребовать
слова.