Стихи и проза | В небе брёвнышко летает |
|
САМОЛЁТИК БЕДОЛАГА
Я тихо на кухне чаи
Распивал,
А там – за окном – самолёт
Распевал.
Понятно, приятно народ
Покатать,
Но стоит ли громко об этом
Жужжать?..
Когда он в окошко ко мне
Залетел,
То был от усталости белый,
Как мел.
С рёвом влетел и –
Просит покушать.
Даю залетевшему выкушать
Грушу.
Откушав,
Сказал он:
«За фрукт вам спасибо.
Плотнее заправлюсь в маршруте
Где–либо… –
Не стал есть пирог и вчерашние
Щишки. –
Мне, главное, пару минут
Передышки…
А, может, четыре?.. – сказал
Бедолага. –
Ведь мне аж в Америку,
В город Чикаго…»
Он мне помахал отдохнувшим
Крылом,
И след его вскоре исчез
За окном.
ХВАСТУНИШКА
Декабрь пахнул порошей,
Морозы всё сильней:
«Ни мошек и не крошек
Тебе вот, воробей!
Голодный, далеко ли
Ты ноги унесёшь?!.»
«Меня – пока на воле –
За так вот не возьмёшь!
Я храбрый воробьишка,
Я весел среди бед!
А вон несёт мальчишка
В портфеле мне обед.
Делить еду со мною
Мальчишка тот привык –
Мне есть кому зимою
Пропеть: «Чирик-чик-чик!..»
НЕ ЛЮБЛЮ
Не люблю я, если маме
Про младенчество моё
В разговоре между нами
Вдруг приходит то да сё…
Голопузый будто был я,
Слюни весело пускал,
Будто с чайною бутылью
Я в обнимку засыпал;
Что четыре триста весил,
Что полметра ростом был,
Что из соски ел я смеси,
Смеси – ел, а соки – пил;
Что бывало из каприза
Зареву – ну, не унять!..
Самый громкий телевизор
Мог тогда переорать.
Мокрый по уши, всё гукал,
Бодро ножками сучил…
Ножку как-то раз от скуки
В рот беззубый затащил…
Говорю сердито маме:
«Я?!. Такое?!. Нет, не мог!..
В рот себе залезть ногами
Может только дурачок».
ДНЕВНИК
Папа мне сказал со смехом:
«Вот тетрадь! Веди дневник!..
Дождь ли, снег ли, путь к успехам –
Всё фиксируй, ученик.
Почерпнут потомки-внуки
Из каракулей твоих
Как любил ты на досуге
Маму, папу и родных.
Цепь событий жизни целой
Отрази в нём день за днём.
А приврать красиво –
Дело,
Если пишешь о таком:
Про походы в холод лютый…
Как ты брёл… И где тонул…
И что в трудные минуты
Не орал ты: «Караул!..»
Лучше всё же, чтоб читатель
В твоих записях узрел:
Ты не фактов собиратель,
А источник добрых дел…»
…………………………………
Что писать?.. Я над тетрадкой
Пятый день смотрю в окно…
Вон малыш. Несёт лопатку.
И ведёрко заодно.
Вот он встал. Вот смотрит в небо.
Рядом в сумку смотрит мать…
Эх!.. Нигде ещё я не был,
Даже нечего приврать.
Не писать же, что вчера я
Таньке Жук поднял платок…
А погода – всё такая:
Дождь идёт. Потом – снежок…
Я БЫ СПЕЛ
Я бы спел вам про рябину,
Про Катюшу спел бы вам,
Про войну… погиб от мины
Дед мой в городе Потсдам…
Про платок пуховый маме,
Про летящих журавлей
Над полями и лесами
В край, где будет им теплей…
Спел бы Витьке Утюгову…
Мы за партой за одной
С ним сидим до полвторого
И в морской играем бой.
Спел бы я и Светке Мыльник,
Хоть и нет её вредней…
Вот дала мне подзатыльник,
А за что?.. спроси у ней…
Но не спеть мне даже мухе,
Светке ябеде – не спеть… –
Наступил на оба уха
В раннем детстве мне медведь.
А уж как бы про рябину,
Про Катюшу спел бы вам!..
Про войну… Погиб от мины
Дед мой в городе Потсдам…
ОБУЧАЮ КОМАРА
Обучаю Комара.
Чтобы жил и не кусался,
Чтоб зарядкой занимался
Перед завтраком с утра.
У меня в просторной банке
Есть еда ему всегда,
Для купанья – есть вода,
А для отдыха – лежанка.
Говорю ему: «Дружочек,
Позабудь своё кусь-кусь,
Ведь кусь-кусь – такая грусть
Для людей и всяких прочих…
Ну, зачем, чтоб все ругали,
Чтоб тебя боялись все,
Чтоб, – когда во всей красе
Ты летишь, – тебя сбивали?..»
Так беседую я часто
С ним в свободные часы…
Ну, а он – всё трёт усы
Или чистит зубы пастой…
Мне Буханкин пел во вторник:
«Педагогика – мура!
Научить, хоть Комара,
Может только лишь намордник».
Говорю я: «Ну, Буханкин!
Ну, Буханкин – ты и зверь…
Нет, не друг ты мне теперь.
Отойди от этой банки!..»
Продолжаю Комара
Обучать, чтоб не кусался,
Чтобы делом занимался
После завтрака с утра.
ИЗ ШКОЛЬНЫХ ВОСПОМИНАНИЙ
ИЛЬИ МУРОМЦА
Меня нечаянно
Кульков
треснул так,
что будь здоров!..
Тут уж я,
как водится, –
не стал с ним
хороводиться:
повалил
Кулькова.
А заодно –
Смирнова.
А на Смирнова –
Ложкина
и Витьку
Поварёшкина,
Сметанкину
с
Коляскиной,
математичку
Баскину.
Хватило даже
пороху
на физрука
Егорова.
ФЕЙЕРВЕРК,
или
ВЕЛЕЛА МАМА ПОМЕЧТАТЬ
Мама строго нам велела
Пять минуток помечтать
Про какое-нибудь дело
И в два счёта засыпать.
…Ничего не понимаю:
В голове шурум-бурум.
В голове звонят трамваи –
Ни мечтаний в ней, ни дум;
Ни словечка в ней, ни мысли.
Кто-то что-то в ней сверлит…
Вот грызут… Вот – перегрызли!..
Вот – взорвали динамит!..
Вот – мяукает Барашек,
Грозно гавкает Индюк,
Блеет Ослик без поклажи,
Вот – насвистывает Жук.
А в глазах – круги и пятна,
Искры – целый фейерверк…
Как-то даже неприятно:
Перед носом сверк да сверк.
«Я ли?..», «Где я?..» «Кто мой мама?..»
«Папа здесь?.. Или ушла?..» –
Мне сейчас ответить прямо
Голова бы не смогла.
Вижу мальчика… подушку
Приподнял зачем-то вверх…
Мысль пришла: «Мой брат Андрюшка
Мне устроил фйерверк …»
А ведь мама нам велела
Пять минуток помечтать
Про какое-нибудь дело
И в два счёта засыпать.